Embustes de natal

O Pai Natal chegou de mota e, por instantes, a criança que há em cada um de nós assaltou-me o arbítrio: se “ele” estava ali, naquele contexto, só podia ser para nos conceder enfim o mais antigo dos desejos. Mas rapidamente caí em mim; existisse Pai Natal, e fosse aquele o Pai Natal, chegaria como mandam as regras e como contam as fábulas, de renas e trenó e rasto de poeiras cósmicas. O Pai Natal não anda de Casal Boss. 

Por boa vontade e ainda melhor criatividade que tivesse, o indivíduo que se fez passar por São Nicolau este domingo em Pousadela era um embuste. Sentou- -se nas bancadas, vibrou como os adeptos que o rodeavam, sofreu com o jogo pobrezinho do nosso Espinho, puxou dos nervos a cada cartão vermelho. Pensávamos que traria prendas… pura ilusão. Não trouxe golos (dos nossos), não trouxe pontos (dos nossos), não trouxe homens (dos nossos) capazes de ganhar os duelos fatídicos na área. E não trouxe o que mais queríamos: que ao fechar os olhos e pedindo muito, acordássemos no tão sonhado estádio – um estádio dos nossos, que não nos faça andar constantemente de malas às costas e a lembrar ao mundo que “jogamos sempre em casa”, quando na verdade casa não há.

Agora é ali, a 7 quilómetros do sempre saudoso “Comendador”, 13 minutos a conduzir, 1h31 a caminhar ligeiro para os mais devotos, que se instalam aqueles que acredito serem dos melhores torcedores deste país. Eu, que pago as cotas mas tenho andado a falhar a textura inconfundível das bancadas em cimento, sentei-me junto aos de sempre, conhecidos e desconhecidos, a olhar de lado para o Pai Natal de fingir, a observar a nossa casa de fingir e a pensar que só gente de raça séria pode lutar por vitórias e títulos no meio de tanta ilusão.